山河再远，旅途再难，也要回家——机场、火车站、客运站，打拼了一年，在手提肩扛的大包小包里，有最质朴的表达和最贵重的思念。一切只为：回家。

行李箱再大，也装不下爱。

他们，竭尽全力给你全部，

还生怕不够。

有一种爱，过浓，过满，

肩扛手提，不远万里，

只为与你，团圆。

 再累，也要让儿子吃到家乡的味道。

1月22日，他从四川成都老家远赴河南，

背着约70斤橘子和近30棵橘子苗。

70斤，相当于一个大龄儿童的体重，

再加上30棵橘子苗，

差不多是一个成年人的体重。

他说，累，

但是想让在外地的儿子，

能尝到家乡的味道。

近百斤的重量，

跨越一千多公里的距离，

包裹里是对儿女的爱。

这是他能想到、

也能做到的，

给许久不见的儿子

最好的新年礼物。

 只要一想到你，就止不住地笑。

河南郑州火车站里，

一对老夫妻去远在新疆的儿子家过年。

儿子儿媳喜欢吃红薯粉条，

为省邮费，他们随身带了

40斤粉条，4只亲手炸的鸡。

他们已年过半百，

提前12小时等车，

漫漫三千公里，

没买到坐票的他们，

要站42小时才能到达。

在亲情和思念面前，

这些都变得微不足道。

他们，笑得多开心，

团圆，是他们最想要、

也最想给的新年礼物。

 一份礼物带回一年的思念

有人在火车站拍到这样一位父亲，

他背着半人多高的玩具熊，

手中还拎着大大的、沉沉的手提袋。

这也许是他给女儿的新年礼物，

带回的是在异地想念的心意，

背回来的满满都是爱。

每一个行色匆匆的身影，

每一个精心准备的礼物，

都有一段属于自己的故事。

无论旅途多么拥挤，

也无论路途多么遥远，

一路奔波，

带着满满的行囊、浓浓的牵挂，

只为回家团聚，

看到家人开心的笑脸。

家

世界再大，也要回家。

父亲回家，

是幼小的我，最开心的事。

《旅人的心》(节选)

作者/鲁彦

父亲向来是出远门的。他每年只回家一次，每次约在家里住一个月。时期多在年底年初。每次回来总带了许多东西；肥皂，蜡烛，洋火，布匹，花生，豆油，粉干……都够一年的吃用。此外还有专门给我的帽子，衣料，玩具，纸笔，书籍……

我平日最欢喜和姊姊吵架，什么事情都不能安静，常常挨了母亲的打，也还不肯屈服。但是父亲一进门，我就完全改变了，安静得仿佛天上的神到了我们家里，我的心里充满了畏惧，但又不像对神似地慑于他的权威，却是在畏惧中间藏着无限的喜悦，而这喜悦中间却又藏着说不出的亲切的。

我现在不再叫喊，甚至不大说话了；我不再跳跑，甚至连走路的脚步也十分轻了；什么事情我该做的，用不着母亲说，就自己去做好；什么事情我该对姊姊退让的，也全退让了。我简直换了一个人，连自己也觉得：聪明，诚实，和气，勤力。

父亲从来不对我说半句埋怨话，他有着宏亮而温和的音调。他的态度是庄重的。但脸上没有威严却是和气。他爱讲故事给我听，所讲的多是他亲身的阅历，没有一个故事里不含着诚实，忠厚，勇敢，耐劳。他学过拳术，偶然也打拳给我看，但他接着就讲打拳的故事给我听：学会了这一套不可露锋芒，只能在万不得已时用来保护自己。

一年一度，父亲一回来，我仿佛新生了一样，得到了学好的机会：有事可做，也有学问可求。

然而这时间是短促的。将近一个月，他慢慢开始整理他的行装，一样一样地和母亲商议着别后一年内的计划了。

到了远行的那夜一时前，他先起了床，一面打扎着被包箱夹，一面要母亲去预备早饭。二时后，吃过早饭，就有划船老大在墙外叫喊起来，是父亲离家的时候了。父亲和平日一样，满脸笑容。他确信他这一年的事业将比往年更好。母亲和姊姊虽然眼眶里贮着惜别的眼泪，但为了这是一个吉日，终于勉强地把眼泪忍住了。

只有我大声啼哭着，牵着父亲的衣襟，跟到了大门外的埠头上。

父亲把我交给母亲，在灯笼的光中仔细地走下阶级，上了船，船就静静地离开了岸。

“进去吧，很快就回来的，好孩子。”父亲从船里伸出头来，说。

船上的灯笼熄了，白茫茫的水面上只显出一个移动着的黑影。几分钟后，它迅速地消失在几步外的桥的后面。一阵关闭船篷声，接着便是渐远渐低的咕呀咕呀的桨声。

“进去吧，还在夜里呀。”过了一会，母亲说着，带了我和姊姊转了身。“很快就回来了，不听见吗？留在家里，谁去赚钱呢？”

父爱如灯，

温暖照亮前行的路。

当灯熄灭，

才后悔没有好好珍惜。

《灯祭》（节选）

作者/迟子建

父亲在世时，每逢过年我就会得到一盏灯。那灯是不寻常的。

从门外的雪地上捡回一个罐头瓶，然后将一瓢滚热的开水倒进瓶里，“啪”的一声，瓶底均匀地落下来，灯罩便诞生了。赶紧用废棉花将灯罩擦得亮亮的，亮到能看清瓶中央飞旋的灰尘为止。灯的底座是圆形的，木制，有花纹，面积比灯罩要大上一圈，沿边缘对称地钻两个眼，将铁丝从一只眼穿过去，然后沿着底座的直径爬行，再扎入另一个眼中，铁丝在手的牵引下像眼镜蛇一样摇摆着身子朝上伸展，两个端头一旦汇合扭结在一起，灯座便大功告成了。那时候从底座中心再钉透一根钉子，把半截红烛固定在钉子上。待到夜幕降临时，轻轻捧起灯罩，“嚓”地点燃蜡烛，敛声屏气地落下灯罩，你提着这盏灯就觉得无限风光了。

父亲给我做这盏灯总要花上很多工夫。就说做灯罩，他总要捡回五六个瓶子才能做成一个。不是把瓶子全炸碎了，就是瓶子安然无恙地保持原状，再不就是炸成功了，一看却是一只猪肉罐头瓶子，怎么擦都浑浊，只好弃了。

尽管如此，除夕夜父亲总能让我提上一盏称心如意的灯。没有月亮的除夕里，这盏灯就是月亮了。我怀揣着一盒火柴提着灯走东家串西家，每到一家都将灯吹灭，听人家夸几句这灯看着有多好，然后再心满意足地擦根火柴点燃灯去另一家。每每转回到家里时，蜡烛烧得只剩下一汪油了。

那时父亲会笑吟吟地问：“把那些光全折腾没了吧？”

“全给丢在路上了。”我说，“剩下最亮的光赶紧提回家来了。”

“还真顾家啊。”父亲打趣着我去看那盏灯。

除夕夜，无论是高出屋脊的红灯还是安闲地坐在低处的冰灯，都让人觉得温暖。但不管它们多么动人，也不如父亲送给我的灯美丽。

因为有了年，就觉得日子是有盼头的。而因为有了父亲，年也就显得有声有色；而如果又有了父亲送我的灯，年则妖娆迷人了。

然而父亲没能走到老年就去世了。父亲去世的当年我们没有点灯。别人家的院子灯火辉煌，我们家却黑漆漆的。我坐在暗处想：点灯的时候父亲还不回来，看来他是迷了路了。我多想提着父亲送我的灯到路上接他回来啊。爸爸，回家的路这么难找啊？

从此之后虽然照例要过年，但是我再也没有接受灯的福气了。

浓郁的年味儿开始弥漫，

是时候卸下一年的疲惫和风尘，

收拾心情准备回家了。

回家，是你能给父母最好的礼物。

你长大了，他们便老了，

一生操劳为你忙。

你一定有很多想说的话吧？